Какие мудрые стихи.
И почему-то их создали именно женщины с их лиричной душой...
ПОПЫТКА.
Такие схожие пути,
А никогда не сходятся,
Другие можно бы найти,
Да что-то не находятся.
А, может, нет других путей,
Другого поворота,
А только разность скоростей
И высота полёта.
Не видишь ты, хотя гляжу
В глаза твои открыто,
И снова, снова выхожу
Не на твою орбиту.
К попытке новой я опять
Готовлюсь, точно к бою.
Я, может, выучусь летать
В погоне за тобою.
Галина Демыкина.
* * *
ПОСЛЕДНИЙ...
Когда оставит вас последний друг,
Осенний лист последний круг опишет,
И станет одиночеством досуг,
И вас никто не видит и не слышит,-
Конечно, это горькая беда,
А сердце острожно протестует.
Последний круг осеннего листа
проходит через осень золотую...
Но как природа, так и человек,
он постоянно жаждет просветленья.
Пусть покрывает непорочный снег
осенний лист,
свершивший круг последний.
Зарегистрирован: Oct 16, 2007 Сообщения: 2091 Откуда: Вильнюс
Добавлено: Вс Сен 19, 2021 7:28 pm Заголовок сообщения:
ИГОРЬ ЦАРЁВ.
«Баллада о троих»
Когда страна ещё ходила строем
И все читать умели между строк,
На пустыре сошлись впервые трое,
Деля по-братски плавленый сырок.
Мы что-то возводили, водружали
И снова разрушали впопыхах,
А трое каждый день «соображали»
За гаражами в пыльных лопухах.
Несуетное это постоянство,
Пока другие расшибали лбы,
Преображало маленькое пьянство
Во что-то выше века и судьбы.
Менялась власть, продукты дорожали,
Казалось, всё трещит на вираже!..
И только трое – там, за гаражами –
Незыблемыми виделись уже.
Вот и сегодня, в шёлковой пижаме,
В окошко глянет новый печенег,
А трое, как всегда, за гаражами
Несут свой караул, закоченев.
Пусть их имён не сохранят скрижали
И троица не свята, но, Бог весть,
Спокойно засыпайте горожане,
Покуда трое пьют за гаражами,
Хоть капля смысла в этом мире есть.
Зарегистрирован: Oct 16, 2007 Сообщения: 2091 Откуда: Вильнюс
Добавлено: Пт Окт 08, 2021 8:53 am Заголовок сообщения:
Территория счастья.
ЕЩЁ НЕ ВСЁ...!!!
Ну, вот и все, —
вздохнув, старушка,
сказала деду, — Видно
срок…
И он, растерянно в подушку,
ей прошептал, — Погодь,
чуток…
— Вот свадьбу правнуку
сыграем,
тогда уж вместе и уйдем…
Оборвалось собачьим лаем,
Мелькнуло что — то за
окном.
— Скажи, просила мол,
любя,
простить её, за все, что
было,
и пусть не сердятся зятья,
невесток всех, скажи,
любила…
И не стесняясь горьких слез,
Ему, вдруг вспомнилось
былое,
Как вечерами средь берез,
Бежал он к ней в село чужое.
Как после, горюшка хлебнув,
Их тенью молодость
мелькнула.
Как уходил он на войну,
И как война без ног вернула…
Он посмотрел в ее глаза,
В них ни слезинки, ни печали,
Лишь чуть поблекла синева
И губы тихо прошептали:
— А ты, живи… поберегись,
ко мне ходи, как на
свиданье…
И было видно, как сплелись,
Их руки в нежное
прощанье… .
Судьба дала ещё им шанс...
Смерть постучав, дверь не
открыла.
Любви услышав их рассказ,
Чуть потоптавшись, уходила.
Рукопожатий их тепло
Их дальше нежно согревало.
Пускай из глаз в тот миг
текло...
Ведь слез в душе, увы, не
мало.
А он заварит мятный чай,
Она его так любит с мёдом...
Собаки повторился лай
На тень вдали за огородом.
Он обзвонил своих детей,
Сказав, что надо всем
собраться.
Так сильно греет матерей,
Когда все рядом копошатся...
А что болезнь?
Она пройдет.
Как сон, разбившийся об
утро...
Когда есть тот, кто очень
ждёт
Твой вздох и взгляд
сиюминутно.!!!
Николай Загуменнов.
Последний раз редактировалось: Яков_Криницкий (Вт Ноя 29, 2022 6:32 pm), всего редактировалось 1 раз
Юрия Разумовского власть никогда особенно не баловала – ни прежняя, ни нынешняя. Он не нажил себе литературных премий и орденов, кроме боевых разумеется.
Сегодня фронтовые стихи о войне Юрия Георгиевича Разумовского входят в рекомендованную школьную программу по литературе по теме: « Русские поэты о Великой Отечественной войне».
Из поэтического наследия Юрия Разумовского.
«Почти биография, почти прозой»
Я в детстве пел, шутил, смеялся –
Почти не чувствовал режим,
Но всё-таки всего боялся
И ощущал себя чужим.
В двадцатых – я не та порода,
В тридцатых – сын «врага народа»,
С какой не глянешь стороны –
Не сын, а пасынок страны.
Давно, ещё сопливым шкетом,
Я понял заповедь: «Молчи!»
За мною шли уже анкеты
И наблюдали стукачи.
Жизнь пролетела стороною,
Как будто паровозный дым.
Я должен был со всей страною
Быть только зрячим, но немым.
А я поэтом был рождён
И полон творческой отваги,
Но мой язык был пригвождён
Цензурою к листу бумаги.
Когда б я пробойным, стойким,
Я б может, признан был, как знать…
И всё же в годы перестройки
Я кое-что успел сказать.
Жизнь прожита уже почти –
Видна могильная ограда.
Потомок, ты меня прости –
Мне большей радости не надо.
«Литературная газета» 2001 год.
Последний раз редактировалось: Яков_Криницкий (Вт Ноя 29, 2022 6:34 pm), всего редактировалось 2 раз(а)
Зарегистрирован: Oct 16, 2007 Сообщения: 2091 Откуда: Вильнюс
Добавлено: Вс Dec 05, 2021 12:51 pm Заголовок сообщения:
Павел Феликсович Хмара (настоящая фамилия Хмара –Миронов),
российский поэт. преимущественно юморист, журналист, а также автор слов к песням и отличных эпиграмм, родился 16 декабря 1929 года, в посёлке Струнино, Владимирской области.
Работал в творческом союзе с композитором Вячеславом Малежиком.
Из поэтического наследия Павла Хмары.
«Смерть лётчика»
Памяти лётчиков, погибших в небе.
Эта новость возникла и сразу
Навалилась на плечи бедой.
Самолёт не вернулся на базу,
Человек не вернулся домой,
Человек в полной силе, во цвете,
Не поживший ни вволю, ни всласть!
Смерть пришла, а куда против смерти?
Смерть – она наивысшая власть!
По домам возвращаемся трудно,
Смотрят мысли тяжёлые вниз.
Оторвалась какая-то трубка,
Оборвалась пилотская жизнь!
Громыхнув протестующим громом
Окропила округу собой!..
Над пустым символическим гробом
Скажет речь замполит полковой,
И ребята угрюмо и немо
Будут в мутную землю глядеть:
Завтра им в то же самое небо,
В то же самое небо лететь!
И стараться ни вспомнить, ни разу
Что, возможно, какой-то другой
Самолёт не вернётся на базу,
Человек не вернётся домой.
Последний раз редактировалось: Яков_Криницкий (Вт Ноя 29, 2022 6:37 pm), всего редактировалось 1 раз
Лучшие стихи
***
Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку —
каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает по себе
слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает по себе.
Щит и латы. Посох и заплаты.
Мера окончательной расплаты.
Каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже — как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.
1983 г.
***
— Что происходит на свете? — А просто зима.
— Просто зима, полагаете вы? — Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, следы пролагаю
в ваши уснувшие ранней порою дома.
— Что же за всем этим будет? — А будет январь.
— Будет январь, вы считаете? — Да, я считаю.
Я ведь давно эту белую книгу читаю,
этот, с картинками вьюги, старинный букварь.
— Чем же все это окончится? — Будет апрель.
— Будет апрель, вы уверены? — Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
будто бы в роще сегодня звенела свирель.
— Что же из этого следует? — Следует жить,
шить сарафаны и легкие платья из ситца.
— Вы полагаете, все это будет носиться?
— Я полагаю, что все это следует шить.
— Следует шить, ибо сколько вьюге ни кружить,
недолговечны ее кабала и опала.
— Так разрешите же в честь новогоднего бала
руку на танец, сударыня, вам предложить!
— Месяц — серебряный шар со свечою внутри,
и карнавальные маски — по кругу, по кругу!
— Вальс начинается. Дайте ж, сударыня, руку,
и — раз-два-три,
раз-два-три,
раз-два-три,
раз-два-три!..
***
Люблю осеннюю Москву
в ее убранстве светлом,
когда утрами жгут листву,
опавшую под ветром.
Огромный медленный костер
над облетевшим садом
похож на стрельчатый костел
с обугленным фасадом.
А старый клен совсем поник,
стоит, печально горбясь…
Мне кажется, своя у них,
своя у листьев гордость.
Ну что с того, ну что с того,
что смяты и побиты!
В них есть немое торжество
предчувствия победы.
Они полягут в чернозем,
собой его удобрят,
но через много лет и зим
потомки их одобрят,
Слезу ненужную утрут,
и в юном трепетанье
вся неоправданность утрат
получит оправданье…
Парит, парит гусиный клин,
за тучей гуси стонут.
Горит, горит осенний клен,
золою листья станут.
Ветрами старый сад продут,
он расстается с летом.
А листья новые придут,
придут за теми следом.
Потеряла Россия
в России
Россию.
Она ищет себя,
как иголку в стогу,
как слепая старуха,
бессмысленно руки раскинув,
с причитаньями ищет
буренку свою на лугу.
Мы сжигали иконы свои.
Мы не верили собственным книгам.
Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.
Неужели не выжили мы
лишь под собственным игом,
сами став для себя
хуже, чем чужеземной ордой?
Неужели нам жить суждено
то в маниловском, молью побитом халате,
то в тулупчике заячьем драном
с плеча Пугача?
Неужели припадочность —
это и есть наш характер,
то припадки гордыни,
то самооплева —
и все сгоряча?
Медный бунт, соляной и картофельный —
это как сон безопасный.
Бунт сплошной —
вот что Кремль сотрясает сегодня,
как будто прибой.
Неужели единственный русский наш
выбор злосчастный —
это или опричнина
или разбой?
Самозванство сплошное.
Сплошные вокруг атаманы.
Мы запутались,
чьи имена и знамена несем,
и такие туманы в башках на Руси,
растуманы,
что неправы все сразу,
и все виноваты во всем.
Мы в туманах таких
по колено в крови набродились.
Хватит, Боже, наказывать нас.
Ты нас лучше прости,
пожалей.
Неужели мы вымерли?
Или еще не родились?
Мы рождаемся снова,
а снова рождаться — еще тяжелей.
Один Фитиль, гуляя спозаранку,
Увидел у метро какую-то Таганку.
И говорит: "Сестра,
Куда как ты остра,
Занозиста не в меру!
Слыхал, опять прихлопнули премьеру?
Вот, я...Могу воткнуть свечу,
Кому хочу.
Однако же, молчу!
А ты?- Фитиль Таганку поучает.-
Худа, бледна,
Всегда в загоне и всегда одна..."
Таганка слушает и головой качает,
Потом тихонько отвечает:
«Фитиль, Фитиль, пошёл ты на…»
Мораль сей басни такова:
Таганка не всегда права.
Нельзя, когда стоишь с лауреатом,
Браниться матом…
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Группы
Профиль
Вход
